jueves, 8 de julio de 2010
Susy Morales Coz - Huancayo, Perú
Estoy aquí
Estoy aquí
sola
con mi amiga fiel: Mi almohada
la melodía despierta
un recuerdo
En el alma
la letra desencadena
los latidos
que cobija
tu mirada. Del poemario: Secreto de la Isla
Estoy aquí
sola
con mi amiga fiel: Mi almohada
la melodía despierta
un recuerdo
En el alma
la letra desencadena
los latidos
que cobija
tu mirada. Del poemario: Secreto de la Isla
Susy Morales Coz - Huancayo, Perú
La Noche
La noche vuelve a retornar
aproximándose a la luna que se deleita
viendo encuentros súbitos
cuando cercanos latidos se aceleran
Vista arrobada brilla, saltan
do
Corriendo sus pupilas con alegría
se saludan en silencio parpadeando
La noche envuelve al mundo en sabor de luna
mientras enmudecida promete volver
y en su retorno contemplar cada momento
cuando vino brinden
juntos dos opuestos
Luna
Prefiero la noche
por que siento
sobre el mundo
a la luna alta
una esfera observa claridad
y suspiran los parpados
entreabiertos.
Ciega
Sucumbe
mi soledad
en tu sombra
pero no se marcha
a pesar del tiempo.
Tiempo agigantado
desde que te vi pasar
posando tu miel
en otra flor
pero no lo creo
estoy ciega
y así me quedaré
ciega
sólo con tus pasos
en mi vació
Del poemario: Secreto de la isla
La noche vuelve a retornar
aproximándose a la luna que se deleita
viendo encuentros súbitos
cuando cercanos latidos se aceleran
Vista arrobada brilla, saltan
do
Corriendo sus pupilas con alegría
se saludan en silencio parpadeando
La noche envuelve al mundo en sabor de luna
mientras enmudecida promete volver
y en su retorno contemplar cada momento
cuando vino brinden
juntos dos opuestos
Luna
Prefiero la noche
por que siento
sobre el mundo
a la luna alta
una esfera observa claridad
y suspiran los parpados
entreabiertos.
Ciega
Sucumbe
mi soledad
en tu sombra
pero no se marcha
a pesar del tiempo.
Tiempo agigantado
desde que te vi pasar
posando tu miel
en otra flor
pero no lo creo
estoy ciega
y así me quedaré
ciega
sólo con tus pasos
en mi vació
Del poemario: Secreto de la isla
Luis Alberto Salvarezza - C. del Uruguay, Argentina
Los Cuadros
Me gusta mirarlos cuando ellos se niegan a que los mire, cuando no me prestan sus ojos y adónicos, soberbios y en un griego apenas perceptible me piden que me aleje. La libertad está en ellos o en mi mirada que se esfuerza por encontrarla. Se desparraman por las paredes como frutos, bandadas o topacios. Aunque inexplicablemente posean mucho más de las flores que carozos, alas o durísimas transparencias… Por eso se pueden ver como un amontonado jardín… Mirándolos sé que pierdo pie y caigo en otra poesía. Un murmullo de pesados azules, lilas, rosas…, en crecida me cae como otro cielo, encima. Me arrastra. Me ahoga. De ellos vemos su latido pero nacieron del pensamiento. Mienten –dicen del arte -, pero para que sepamos la verdad. Y ella permanece gritándonos el encanto de ser toda la sangre en su latido. Me permiten viajar con otros equipajes, esconderme donde nadie me ve, saberme desde el instinto o caer, insisto, en un otro poema o confesión. A veces la tristeza es por ellos tanto como por mí. A veces me despierto sobresaltado por el galope de entintados alazanes, el roce angélico de algo alado o un viento que transporta paraguas, la huella de un zarpazo o la caricia de una mujer hermosa. Aunque utilicemos diferentes lenguajes, siempre estamos diciendo lo mismo, nos repetimos. A estos cuadros míos la noche les pertenece. También la primera palada que los entierra en el olvido aunque algo del cielo les llega desde atrás y los humedece. Hay que verlos como si fuesen una parte nuestra por eso los veo como si fueran cuerpos, algo encendido. Todos sostienen con un brazo una firma, cotizaciones, y con el otro, un jazmín, una pasión insatisfecha, un corazón aplastado. Desde qué adentro nos inventan este afuera, tanta intemperie. El arte es un juego que sólo nos permite saber despertar, aunque adormezca. Los he visto balancearse como astros, girar como trompos o relojes, tener algo de los termómetros y la locura; los he visto caer y romperse de la misma manera de caer y de romperse que tienen los hombres, a pedazos.
Por eso ir de cuadro en cuadro es como ir de tumba en tumba, adivinando muertes.
Me gusta mirarlos cuando ellos se niegan a que los mire, cuando no me prestan sus ojos y adónicos, soberbios y en un griego apenas perceptible me piden que me aleje. La libertad está en ellos o en mi mirada que se esfuerza por encontrarla. Se desparraman por las paredes como frutos, bandadas o topacios. Aunque inexplicablemente posean mucho más de las flores que carozos, alas o durísimas transparencias… Por eso se pueden ver como un amontonado jardín… Mirándolos sé que pierdo pie y caigo en otra poesía. Un murmullo de pesados azules, lilas, rosas…, en crecida me cae como otro cielo, encima. Me arrastra. Me ahoga. De ellos vemos su latido pero nacieron del pensamiento. Mienten –dicen del arte -, pero para que sepamos la verdad. Y ella permanece gritándonos el encanto de ser toda la sangre en su latido. Me permiten viajar con otros equipajes, esconderme donde nadie me ve, saberme desde el instinto o caer, insisto, en un otro poema o confesión. A veces la tristeza es por ellos tanto como por mí. A veces me despierto sobresaltado por el galope de entintados alazanes, el roce angélico de algo alado o un viento que transporta paraguas, la huella de un zarpazo o la caricia de una mujer hermosa. Aunque utilicemos diferentes lenguajes, siempre estamos diciendo lo mismo, nos repetimos. A estos cuadros míos la noche les pertenece. También la primera palada que los entierra en el olvido aunque algo del cielo les llega desde atrás y los humedece. Hay que verlos como si fuesen una parte nuestra por eso los veo como si fueran cuerpos, algo encendido. Todos sostienen con un brazo una firma, cotizaciones, y con el otro, un jazmín, una pasión insatisfecha, un corazón aplastado. Desde qué adentro nos inventan este afuera, tanta intemperie. El arte es un juego que sólo nos permite saber despertar, aunque adormezca. Los he visto balancearse como astros, girar como trompos o relojes, tener algo de los termómetros y la locura; los he visto caer y romperse de la misma manera de caer y de romperse que tienen los hombres, a pedazos.
Por eso ir de cuadro en cuadro es como ir de tumba en tumba, adivinando muertes.
Sinthia L. Calle Ramos - Satipo, Perú
A bordo al peso de la cama,
me chupo al hueso
y me depuro entre la libido.
Con igual gana
despojo y desvisto mi vivacidad
mas resisto y tiemblo,
me enliquido titillando,
asida como un feto;
y ya en la boca me restrego la patética escena,
encrespo mi buen juicio, lo continúo a río
Voy
le sigo a la libertad del mundo
pero le soy torpe, la corrompo
surco
despotrico
y avanzo
tengo apuro,
no me contengo
en cauce.
Quiero abrir las piernas y los brazos,
dislocarme el sexo a codo,
arrasarlo todo;
entre piedras y tormentas;
por los muslos revestidos
de la hiedra hedera;
yo desfiguro mi raudal
le desbarato a añicos a sisear
bisbiseando sin pecado en suma
Sin la_mia
Sin la_mia
con la S de mi nombre
hasta término de torrente.
Y me distiendo sobre la pradera;
a puro aire,
con la gota en frente
a puro mar
sin la forma aquieta
Y soy YO
Por fin
y de cara descubro:
que mi hueso, sabe a carne.
me chupo al hueso
y me depuro entre la libido.
Con igual gana
despojo y desvisto mi vivacidad
mas resisto y tiemblo,
me enliquido titillando,
asida como un feto;
y ya en la boca me restrego la patética escena,
encrespo mi buen juicio, lo continúo a río
Voy
le sigo a la libertad del mundo
pero le soy torpe, la corrompo
surco
despotrico
y avanzo
tengo apuro,
no me contengo
en cauce.
Quiero abrir las piernas y los brazos,
dislocarme el sexo a codo,
arrasarlo todo;
entre piedras y tormentas;
por los muslos revestidos
de la hiedra hedera;
yo desfiguro mi raudal
le desbarato a añicos a sisear
bisbiseando sin pecado en suma
Sin la_mia
Sin la_mia
con la S de mi nombre
hasta término de torrente.
Y me distiendo sobre la pradera;
a puro aire,
con la gota en frente
a puro mar
sin la forma aquieta
Y soy YO
Por fin
y de cara descubro:
que mi hueso, sabe a carne.
Sergio Aguilar Rodríguez - Chincha, Perú
Puede que sea un hombre
demasiado soñador
y quizá no exista nadie como yo
Y hasta es posible, cariño mío
que este amor nunca llegue a concretarse,
ni en mil noches ni en mil días,
y de pronto me llegues a olvidar
como los niños que olvidan los sueños en el camino,
y con el tiempo,
que llega despacio como las aves del campo,
volvamos a encontrarnos...
Y quizá en tu vida
yo vuelva aparecer como la noche herida
o como el alba de cada madrugada
pero también cabe la posibilidad
de que aquello nunca suceda...
Y aunque mis palabras
sean duras, no son mas
que el reflejo de aquella mala idea
de no querer equivocarme...
De no querer saber
lo que pasará con este sentimiento,
de no querer ver el reflejo de alguien triste
y que cada día se reproche el saber que de tu partida...
Pero yo viviré para recordar
todos los momentos que vegetamos juntos
como este amor que me está consumiendo,
como este amor que me está haciendo preso de ti,
viviré para demostrarte
que aún se puede hacer más...
Y estaré ahí invisible,
llegando en cada noche
en la brisa, tocando tu rostro
como tu luz y mi sombra
como cada respiro tuyo
y hasta cuando pienses que me has olvidado
aún seguiré ahí, hasta en la ausencia ingrávida de tus ojos.
demasiado soñador
y quizá no exista nadie como yo
Y hasta es posible, cariño mío
que este amor nunca llegue a concretarse,
ni en mil noches ni en mil días,
y de pronto me llegues a olvidar
como los niños que olvidan los sueños en el camino,
y con el tiempo,
que llega despacio como las aves del campo,
volvamos a encontrarnos...
Y quizá en tu vida
yo vuelva aparecer como la noche herida
o como el alba de cada madrugada
pero también cabe la posibilidad
de que aquello nunca suceda...
Y aunque mis palabras
sean duras, no son mas
que el reflejo de aquella mala idea
de no querer equivocarme...
De no querer saber
lo que pasará con este sentimiento,
de no querer ver el reflejo de alguien triste
y que cada día se reproche el saber que de tu partida...
Pero yo viviré para recordar
todos los momentos que vegetamos juntos
como este amor que me está consumiendo,
como este amor que me está haciendo preso de ti,
viviré para demostrarte
que aún se puede hacer más...
Y estaré ahí invisible,
llegando en cada noche
en la brisa, tocando tu rostro
como tu luz y mi sombra
como cada respiro tuyo
y hasta cuando pienses que me has olvidado
aún seguiré ahí, hasta en la ausencia ingrávida de tus ojos.
Anahí Vásquez de Velasco - Lima, Perú
Ser Gusano
¿Cómo es posible que el ser humano
sea tan cruel, tan dañino y bajo?
Cual vulgar gusano venenoso
se arrastra sobre la tierra,
que es lo único bueno que conoce;
se arrastra entre los demás
y los envenena solo con un vistazo.
¿Cómo es posible que la tierra
esté poblada por nosotros
y que por contradicción vivamos
con la idea de que es una misión
reproducirnos?
¿Cómo es posible que el ser humano
sea más y en verdad
sierpe o lombriz
que ente bendito
por el amor y la razón?
¿Cómo es real que lo único
que poseamos
sea nuestra existencia letal?
¿Cómo es posible
que existamos
si nos matamos
tan solo con mirarnos?
¿Cómo es posible,
que suponiendo que tuviéramos alma,
esta solamente contenga veneno
y que con ese, además de matar lento,
lubriquemos el camino
para el siguiente perverso asesinato?
Si hasta los gusanos verdaderosson más santos que los hombres.
¿Cómo es posible que el ser humano
sea tan cruel, tan dañino y bajo?
Cual vulgar gusano venenoso
se arrastra sobre la tierra,
que es lo único bueno que conoce;
se arrastra entre los demás
y los envenena solo con un vistazo.
¿Cómo es posible que la tierra
esté poblada por nosotros
y que por contradicción vivamos
con la idea de que es una misión
reproducirnos?
¿Cómo es posible que el ser humano
sea más y en verdad
sierpe o lombriz
que ente bendito
por el amor y la razón?
¿Cómo es real que lo único
que poseamos
sea nuestra existencia letal?
¿Cómo es posible
que existamos
si nos matamos
tan solo con mirarnos?
¿Cómo es posible,
que suponiendo que tuviéramos alma,
esta solamente contenga veneno
y que con ese, además de matar lento,
lubriquemos el camino
para el siguiente perverso asesinato?
Si hasta los gusanos verdaderosson más santos que los hombres.
Gerardo Ferreira - Montevideo, Uruguay
Fósil
I
durante años sentada en el mismo lugar
durante años detenida en la memoria de la arena
granito de luz, hilacha
qué hay más allá de vos además de un río
II
ojalá yo tuviese un río
un río verde agua, un río verde río para correr
por los brazos peludos de las dunas tristes
ojalá hubiese un río en mí
así de chiquito, fósil
para llevarse los años como rocas que giran
como rocas verdes que llevan el tiempo al mar y giran
como un río.
la luz / la sombra
la luz y la palabra luz bajo la sombra la sombra austera que no escribe a la luzo la luna / una palabra con penumbra
que inventa su propia luzla sombra y la palabra sombrala palabra luz que educa a la sombra / la sombra rebelde y distraída la anárquica sombra que esquiva a la luz queda en pose cuando no hay objetosigue especulando cabizbaja en su formapluma cayendo de síreposa sobre una pila de libroslibros que discuten alfabetos frente a la luzfrente a la palabra luz
la sombra traicionera se clava en un bolsillo
como una moneda, piensa la palabra sombra:no todo lo que brilla es luz.
I
durante años sentada en el mismo lugar
durante años detenida en la memoria de la arena
granito de luz, hilacha
qué hay más allá de vos además de un río
II
ojalá yo tuviese un río
un río verde agua, un río verde río para correr
por los brazos peludos de las dunas tristes
ojalá hubiese un río en mí
así de chiquito, fósil
para llevarse los años como rocas que giran
como rocas verdes que llevan el tiempo al mar y giran
como un río.
la luz / la sombra
la luz y la palabra luz bajo la sombra la sombra austera que no escribe a la luzo la luna / una palabra con penumbra
que inventa su propia luzla sombra y la palabra sombrala palabra luz que educa a la sombra / la sombra rebelde y distraída la anárquica sombra que esquiva a la luz queda en pose cuando no hay objetosigue especulando cabizbaja en su formapluma cayendo de síreposa sobre una pila de libroslibros que discuten alfabetos frente a la luzfrente a la palabra luz
la sombra traicionera se clava en un bolsillo
como una moneda, piensa la palabra sombra:no todo lo que brilla es luz.
Zoelia Frómeta Machado - Bayamo, Cuba
Zoelia Frómeta Machado (Bayamo, Cuba) Poeta y narradora. Licenciada en Literatura y español, realizó además estudios de Bibliotecología y Periodismo. Se desempeñó como académica en la Universidad Veracruzana, Ver., México. Miembro de la Sociedad Internacional de escritores (SIE). Galardonada con diversos premios de poesía en su país y el extranjero: Premio del Concurso Territorial “Santiago de Literatura” (1993). Premio Concurso Nacional “Primero Sueño” Homenaje a Sor Juana Inés de la Cruz”, Revista “Vivarium“. Ciudad de la Habana, (1995). Premio del Concurso “Fidelia”, UNEAC, (1996). Segundo accésit Concurso de la Revista “Palabras Diversas”. España, (2007). Tiene publicado los libros: Pasos de ciego (1995), Ave de tránsito (1997, Pasión de los delfines (1999), El fervor de las bestias (EU, 2007), Auto de fe (España, 2009). Poemas y colaboraciones suyas han aparecido en antologías y revistas: Chile, Argentina, Venezuela, Brasil, España, Colombia, Estados Unidos, Cuba, Perú, México, Francia. Actualmente reside en México.
Soledades
Este día comienza la soledad.
Este día largo en su bostezo de aire indetenible.
La soledad comienza por lamer mis talones.
Desordenar mi apariencia modosa
y a veces cursi de mujercita, no del siglo 21
sin posmodernidades, poses o diatribas
que nada tienen que ver con la existencia de este día
que la soledad es una taza de café y una avenida
estrecha sin ruidos y una conversación
de ¿has pensado suicidarte cuando te abandone?
Muchos lo hacen. ¿Será cobardía o…?
¿Y ella qué dice?
Y un último sorbo de té y otro gesto
sin importancia. Esta conversación
que no lleva a ninguna parte y los dos los sabemos.
Y otra taza de silencio y un roce de ojos
con la complicidad de quien lo sabe todo.
Entonces como irse lento, en un sueño
de aguas, la soledad de este día se sujeta
a la costumbre, a mis porfía de estoy
y soy el gato sobre el travesaño mirando
viejas sombras escurrirse sobre las casas en calma.
Pienso que nunca he amado más la soledad
que en este segundo que es y no es y meditar
la luz puede ser …
Soledades
Este día comienza la soledad.
Este día largo en su bostezo de aire indetenible.
La soledad comienza por lamer mis talones.
Desordenar mi apariencia modosa
y a veces cursi de mujercita, no del siglo 21
sin posmodernidades, poses o diatribas
que nada tienen que ver con la existencia de este día
que la soledad es una taza de café y una avenida
estrecha sin ruidos y una conversación
de ¿has pensado suicidarte cuando te abandone?
Muchos lo hacen. ¿Será cobardía o…?
¿Y ella qué dice?
Y un último sorbo de té y otro gesto
sin importancia. Esta conversación
que no lleva a ninguna parte y los dos los sabemos.
Y otra taza de silencio y un roce de ojos
con la complicidad de quien lo sabe todo.
Entonces como irse lento, en un sueño
de aguas, la soledad de este día se sujeta
a la costumbre, a mis porfía de estoy
y soy el gato sobre el travesaño mirando
viejas sombras escurrirse sobre las casas en calma.
Pienso que nunca he amado más la soledad
que en este segundo que es y no es y meditar
la luz puede ser …
Zoelia Frómeta Machado - Bayamo, Cuba
Poema de amor dudoso
Para Roberto
Todo el día he pensado en ti.
Hace frío afuera y en mis manos
que ahora te piensan y escriben confusas este poema.
Entonces descubro el jadear
del silencio entre mis dedos
entre los resquicios de un deseo
asustado en mi cabeza.
Éste me digo, será un poema tranquilo
nada de insensateces, sin augurios
con olor a oficina a terquedad.
De esos poemas que no dicen nosotros
ni tú, ni yo, ni te amo, pero hablan
de una mujer y hombre que se miran
se tienen, se desean. Y sabe a canícula
a fugas, a manos resbalando codiciosas
por mi espalda y tus piernas a horcajadas
sueñan y amanecen palpitantes.
Tus piernas y la mañana que se alarga
en tu respiración hecha de palabras prohibidas
aromas clandestinos, ternuras.
Poema que no tiene un después
sí un nombre, susurros, ansiedades
asombro, nunca una promesa.
Y yo digo, amor mío y confieso el misterio del gozo
que es la liturgia de saborear tu voz
con la yema de mi labio y ser ardiente mar
ola sedienta, libre, sin control, ni destino
bramando sobre tu cuerpo.
Para Roberto
Todo el día he pensado en ti.
Hace frío afuera y en mis manos
que ahora te piensan y escriben confusas este poema.
Entonces descubro el jadear
del silencio entre mis dedos
entre los resquicios de un deseo
asustado en mi cabeza.
Éste me digo, será un poema tranquilo
nada de insensateces, sin augurios
con olor a oficina a terquedad.
De esos poemas que no dicen nosotros
ni tú, ni yo, ni te amo, pero hablan
de una mujer y hombre que se miran
se tienen, se desean. Y sabe a canícula
a fugas, a manos resbalando codiciosas
por mi espalda y tus piernas a horcajadas
sueñan y amanecen palpitantes.
Tus piernas y la mañana que se alarga
en tu respiración hecha de palabras prohibidas
aromas clandestinos, ternuras.
Poema que no tiene un después
sí un nombre, susurros, ansiedades
asombro, nunca una promesa.
Y yo digo, amor mío y confieso el misterio del gozo
que es la liturgia de saborear tu voz
con la yema de mi labio y ser ardiente mar
ola sedienta, libre, sin control, ni destino
bramando sobre tu cuerpo.
Hiada (Vanesa González P) - Galicia, España
"Cuando se hundieron las formas puras
bajo el cri cri de las margaritas,
comprendí que me habían asesinado.
Recorrieron los cafés y los cementerios y las iglesias,
abrieron los toneles y los armarios,
destrozaron tres esqueletos para arrancar sus dientes de oro.
Ya no me encontraron.
¿No me encontraron?
No. No me encontraron”
( Federico García Lorca.)
Formas Puras
Y cuando las formas puras exaltaron
los campos armados del ser que más profundo
habita en mi cuerpo defectuoso y profano,
había construido en mi mundo
la perfección inhabilitada de un ser irracional,
en campos vallados con espinas de púas
metálicas, punzantes y clavadas en los pies
de unos cuantos luchadores que aún viven
de esperanzas y de metas sin verdades.
Se apagó el cri cri lejano como una puesta de sol,
tranquila... momentánea, que rasguea aún unos cuantos
rayos, pero se apaga, lentamente... mis ojos
devoran la hermosura hecha vida,
la puesta más miedosa,
y a la vez pasiva
la más hermosa,
y a la vez cercana... se apaga..
...lentamente... se apaga.
bajo el cri cri de las margaritas,
comprendí que me habían asesinado.
Recorrieron los cafés y los cementerios y las iglesias,
abrieron los toneles y los armarios,
destrozaron tres esqueletos para arrancar sus dientes de oro.
Ya no me encontraron.
¿No me encontraron?
No. No me encontraron”
( Federico García Lorca.)
Formas Puras
Y cuando las formas puras exaltaron
los campos armados del ser que más profundo
habita en mi cuerpo defectuoso y profano,
había construido en mi mundo
la perfección inhabilitada de un ser irracional,
en campos vallados con espinas de púas
metálicas, punzantes y clavadas en los pies
de unos cuantos luchadores que aún viven
de esperanzas y de metas sin verdades.
Se apagó el cri cri lejano como una puesta de sol,
tranquila... momentánea, que rasguea aún unos cuantos
rayos, pero se apaga, lentamente... mis ojos
devoran la hermosura hecha vida,
la puesta más miedosa,
y a la vez pasiva
la más hermosa,
y a la vez cercana... se apaga..
...lentamente... se apaga.
Hiada (Vanesa González P) - Galicia, España
Traducción al gallego.
“Cando se fundiron as formas puras
Baixo o CRI CRI das margaritas,
Entendín que me habían asasinado.
Recorreron os cafés e os cementerios e as iglesias,
Abriron os toneis e os armarios,
Destrozaron tres esqueletos para arrincar seus dentes de ouro.
Xa non me atoparon.
¿non me atoparon?
Non, non me atoparon”
(Federico García Lorca)
Formas Puras
E cando as formas puras exaltaron
Os campos armados do ser que máis profundo.
Habita no meu corpo defectuoso e profano,
Habìa construido no meu mundo
A perfección inhabilitada de un ser irracional,
en campos vallados con espinas de puas
Metálicas, punzantes e clavadas nos pès
Duns cantos loitadores que índa viven
De esperanzas e de metas sen verdades.
Apagouse o CRI CRI de lexos, como unha posta de sol,
Tranquila… momentánea, que rasguea inda uns cantos
Raios, pero apagase, lentamente… meus ollos
Devoran a fermosura feita vida,
A posta máis medosa,
E a vez pasiva,
A máis fermosa,
E a vez cercana…apagase
…lentamente… apagase.
“Cando se fundiron as formas puras
Baixo o CRI CRI das margaritas,
Entendín que me habían asasinado.
Recorreron os cafés e os cementerios e as iglesias,
Abriron os toneis e os armarios,
Destrozaron tres esqueletos para arrincar seus dentes de ouro.
Xa non me atoparon.
¿non me atoparon?
Non, non me atoparon”
(Federico García Lorca)
Formas Puras
E cando as formas puras exaltaron
Os campos armados do ser que máis profundo.
Habita no meu corpo defectuoso e profano,
Habìa construido no meu mundo
A perfección inhabilitada de un ser irracional,
en campos vallados con espinas de puas
Metálicas, punzantes e clavadas nos pès
Duns cantos loitadores que índa viven
De esperanzas e de metas sen verdades.
Apagouse o CRI CRI de lexos, como unha posta de sol,
Tranquila… momentánea, que rasguea inda uns cantos
Raios, pero apagase, lentamente… meus ollos
Devoran a fermosura feita vida,
A posta máis medosa,
E a vez pasiva,
A máis fermosa,
E a vez cercana…apagase
…lentamente… apagase.
Juan Benavente - Lima, Perú
Guerra
Guerra es el paladín de la destrucción
la eliminación del hombre por el hombre
feroz odio que aplasta al amor
fuerza que doblega a la razón.
Guerra es la agresión de la oscuridad
también del hueso y carne sin sesos
nos obliga a nadar en el pantano
a lidiarnos entre sanguijuelas y alimañas.
Guerra es la cortina de humo de la cobardía,
demencia e intolerancia de los poderosos
quienes indiferentes ultiman deseos y
ven caer a tus hijos como hojas de otoño.
Guerra, festín de los traficantes de armas
extraña felicidad de los mercenarios
que brindan con la sangre entre los dedos
los sucios millones ocultos en Suiza.
Guerra...
guerra es la paz en el campo de concentración
la inocencia bajo el yugo de la barbarie
la exclusiva estupidez de confundir el Poder
con el barato canje de hijos por petróleo
obsesión preñada de insaciable sed de fuego
suscriben sendas campañas de ilusiones
y azuzan, valiéndose de la virginidad mental
irrumpen fervientes ante el estigma: Heroicidad
acaso, suelo y sueño que jamás pisarán
porque así demanda el ángulo letal de la pesadilla
perdido en el laberinto de la miseria sin respuestas
las ideas calcinadas por el gigantesco hongo
símbolo de la herencia civilizada en agonía;
sólo la desconfianza soportó desde mucho antes
como púas que adornan las fronteras de la Libertad.
Guerra es la antesala del adiós a la Tierra
y en estos tiempos del último milenio
sólo las cenizas y la nebulosa cantarán victoria
bajo la sentencia de muerte de los tímpanos
de hombres que sólo aprendieron a matarse mejor.
Guerra es el paladín de la destrucción
la eliminación del hombre por el hombre
feroz odio que aplasta al amor
fuerza que doblega a la razón.
Guerra es la agresión de la oscuridad
también del hueso y carne sin sesos
nos obliga a nadar en el pantano
a lidiarnos entre sanguijuelas y alimañas.
Guerra es la cortina de humo de la cobardía,
demencia e intolerancia de los poderosos
quienes indiferentes ultiman deseos y
ven caer a tus hijos como hojas de otoño.
Guerra, festín de los traficantes de armas
extraña felicidad de los mercenarios
que brindan con la sangre entre los dedos
los sucios millones ocultos en Suiza.
Guerra...
guerra es la paz en el campo de concentración
la inocencia bajo el yugo de la barbarie
la exclusiva estupidez de confundir el Poder
con el barato canje de hijos por petróleo
obsesión preñada de insaciable sed de fuego
suscriben sendas campañas de ilusiones
y azuzan, valiéndose de la virginidad mental
irrumpen fervientes ante el estigma: Heroicidad
acaso, suelo y sueño que jamás pisarán
porque así demanda el ángulo letal de la pesadilla
perdido en el laberinto de la miseria sin respuestas
las ideas calcinadas por el gigantesco hongo
símbolo de la herencia civilizada en agonía;
sólo la desconfianza soportó desde mucho antes
como púas que adornan las fronteras de la Libertad.
Guerra es la antesala del adiós a la Tierra
y en estos tiempos del último milenio
sólo las cenizas y la nebulosa cantarán victoria
bajo la sentencia de muerte de los tímpanos
de hombres que sólo aprendieron a matarse mejor.
Merarí Salazar Campos - Huánuco, Perú
Al agua
Desesperada ruge la sedienta tierra;
sin agua, es peor que una guerra,
no habría vida, sería un desierto,
este planeta un globo muerto.
Preciado líquido vital,
si no estás la cosa es fatal,
muere el hombre y el animal
un verdadero exterminio total.
Eres vida de semovientes y plantas,
con tu ausencia la existencia quebrantas,
oh rica agüita, pura y transparente,
contigo está muy feliz todo ser viviente.
¡Prevalezca la razón, ya no más contaminación!
ya no más ríos con basura ¡Eso es una locura!
seriamente cuidemos este vital elemento,
antes que todo sea un terrible lamento.
La bestialidad del hombre, desaparece al manantial;
es cosa terrible el calentamiento global;
ya es un caos el mundo sideral,
todo esto nos conduce al funeral.
Oh colegial, aprende proteger al ocunal,
oh profesor, enseña que el agua es lo mejor,
señor profesional, defiende el líquido vital,
todos debemos limpiar, antes de ensuciar,
y así no tendremos de qué lamentar.
Del libro inédito “Amanecer poético del maestro”
Desesperada ruge la sedienta tierra;
sin agua, es peor que una guerra,
no habría vida, sería un desierto,
este planeta un globo muerto.
Preciado líquido vital,
si no estás la cosa es fatal,
muere el hombre y el animal
un verdadero exterminio total.
Eres vida de semovientes y plantas,
con tu ausencia la existencia quebrantas,
oh rica agüita, pura y transparente,
contigo está muy feliz todo ser viviente.
¡Prevalezca la razón, ya no más contaminación!
ya no más ríos con basura ¡Eso es una locura!
seriamente cuidemos este vital elemento,
antes que todo sea un terrible lamento.
La bestialidad del hombre, desaparece al manantial;
es cosa terrible el calentamiento global;
ya es un caos el mundo sideral,
todo esto nos conduce al funeral.
Oh colegial, aprende proteger al ocunal,
oh profesor, enseña que el agua es lo mejor,
señor profesional, defiende el líquido vital,
todos debemos limpiar, antes de ensuciar,
y así no tendremos de qué lamentar.
Del libro inédito “Amanecer poético del maestro”
Ricardo Contreras Suárez - Pamplona, Colombia
Despedida frente a los girasoles de Van Gogh
En Lima se oye el grito de alguien que no quiere vivir más,
y pienso que esta lluvia que me augura
albergó su tristeza de animal herido que viene a morir en la plaza vacía
donde nadie oye las viejas campanas que se lamentan ahora como hace mil años.
En Bogotá un poeta dejó estampado su corazón
en la piel de una casa cuyos muros ahora palpitan a un ritmo incierto,
como el latido de una sombra que busca su corazón
en el pliegue de la luz luna y en el envés de la noche
Un oriental hace una exposición detallada de su despedida,
se sienta despacio mientras sonríe tímidamente al espejo,
y aquello que atravesó su pecho con la lentitud de una larva que busca ser alas de polvo al viento,
fue una hoja de metal que extendió su filo al corazón adolorido hasta hacerse un solo dolor
como un golpe seco sobre un tambor templado.
En el mar una mujer busca su último verso
sin saber que es su cuerpo cubierto ahora de musgo
el faro que se enciende en las noches marinas
para alejar el temor de estar vivo,
- en sus profundidades ella no vuelve, pero está aquí-
Del Libro “Percepciones de la luz”
En Lima se oye el grito de alguien que no quiere vivir más,
y pienso que esta lluvia que me augura
albergó su tristeza de animal herido que viene a morir en la plaza vacía
donde nadie oye las viejas campanas que se lamentan ahora como hace mil años.
En Bogotá un poeta dejó estampado su corazón
en la piel de una casa cuyos muros ahora palpitan a un ritmo incierto,
como el latido de una sombra que busca su corazón
en el pliegue de la luz luna y en el envés de la noche
Un oriental hace una exposición detallada de su despedida,
se sienta despacio mientras sonríe tímidamente al espejo,
y aquello que atravesó su pecho con la lentitud de una larva que busca ser alas de polvo al viento,
fue una hoja de metal que extendió su filo al corazón adolorido hasta hacerse un solo dolor
como un golpe seco sobre un tambor templado.
En el mar una mujer busca su último verso
sin saber que es su cuerpo cubierto ahora de musgo
el faro que se enciende en las noches marinas
para alejar el temor de estar vivo,
- en sus profundidades ella no vuelve, pero está aquí-
Del Libro “Percepciones de la luz”
Juan José Cautivo - Ayacucho, Perú
En la boca del silencio un grito nace,es la noche que desea salir...
Si preguntan por mí
Si preguntan por mí las noches solas,digan que voy de día en el caminoy si una orilla indaga mi destino,digan que vago espuma entre las olas.Si curiosas rebuscan las corolasalgunos versos tibios de mi tino,díganle que soy uva del buen vinoo ese viento apagando las farolas.Si preguntara algún humano amigopor este complicado servidor,díganle que aún duermo en el abrigode aquel frío por culpa de un calor.Mas, si ella preguntara - de castigo -díganle que morí por un amor.
Cuando
Cuando escondan las sombras estos ríos germinados y la noche nos doble en sus gemidos,brotará una extensión por estas sábanas,con el descanso lerdo y apretadode nuestras coyunturas agotadas...Y nacerán divinas miradascon colas de silencios,con sus solas caricias encubiertasentre tus suaves dedos caminantesPor cuando los temblores se calmeny las humedades fuguen por los campos,estaremos amando un día abrazado de latidos...Cuando aquestos cansancios nos encaucenpor las bocas de un beso que todo envuelve,tú... y yo... estaremos siendo polvo de cenizas... Solos tú y yo... logrando fuego en las lenguas,en los rincones trémulos de respiros compartidos,en tu valle... en mi roble... solos... tú y yo...
Serie: "Preso de mi libertad"
Si preguntan por mí
Si preguntan por mí las noches solas,digan que voy de día en el caminoy si una orilla indaga mi destino,digan que vago espuma entre las olas.Si curiosas rebuscan las corolasalgunos versos tibios de mi tino,díganle que soy uva del buen vinoo ese viento apagando las farolas.Si preguntara algún humano amigopor este complicado servidor,díganle que aún duermo en el abrigode aquel frío por culpa de un calor.Mas, si ella preguntara - de castigo -díganle que morí por un amor.
Cuando
Cuando escondan las sombras estos ríos germinados y la noche nos doble en sus gemidos,brotará una extensión por estas sábanas,con el descanso lerdo y apretadode nuestras coyunturas agotadas...Y nacerán divinas miradascon colas de silencios,con sus solas caricias encubiertasentre tus suaves dedos caminantesPor cuando los temblores se calmeny las humedades fuguen por los campos,estaremos amando un día abrazado de latidos...Cuando aquestos cansancios nos encaucenpor las bocas de un beso que todo envuelve,tú... y yo... estaremos siendo polvo de cenizas... Solos tú y yo... logrando fuego en las lenguas,en los rincones trémulos de respiros compartidos,en tu valle... en mi roble... solos... tú y yo...
Serie: "Preso de mi libertad"
Bernardo Rafael Álvarez - Ancash, Perú
Toro de trapo
Juntando dos aguas (de los tejados,
pues abajo es desorden casi seco
del paisaje). Muuú!
Y los niños nos levantamos de
la cama para perseguirte como
a una mariposa nocturna. Muuú!
Una caña roncadora de apenas cinco pétalos
dibuja guirnaldas en nuestro cielo.
Y hemos llegado a la plaza de armas
y ya son dos: Tambamba / Callanga
(una batalla de luces y carcajadas,
nunca una cobardía). Pum, pum, pum...!
La primavera es de pedernal y luciérnaga,
el amor resplandece balbuciente: cantárida
y corazones en la piel de una penca.
Fiesta de cruces y mastuerzo como acuarela
son nuestra poesía.
Entre el maizal y la bruma del grog y la chicha duerme
el toro de trapo como pañuelo olvidado.
Amanece: el sol se apodera del horizonte,
pero nuestra sed permanece, a pesar del cedrón
y la panizara. Pum, pum, pum...!
De: “Toro de trapo y algunas otras deudas”
Crápula vomitiva
Y el resplandor tendrá
su tercer día ahora o en la hora del desgarramiento.
Una cucaracha recorre mi frente.
Fui raíz asida al pavimento y un hongo sigue grabado
en nuestros ojos: mutilación genital, arquitectura de
papel picado, alambrada de púas ardiente/
ven a mí, flor de pétalos herrumbrosos:
tengo las vísceras desparramadas,
el hedor que exhala la alegría infecta de mi laberinto es
el testimonio de la edad que me envuelve como camisa de fuerza.
¿Ves el lago sobre el que floto?: sangre menstrual,
diarrea famélica, orín y, mira hacia allá, hay un ruido en la basura
y acá un silencio reptante: ratas y lagartijas sugieren
un paisaje voraz para almorzar a la hora del poema.
Pero yo no sé qué es el resplandor: sólo rueda el mundo,
infantes en pedazos disparados contra el espejo como
un eco pecaminoso y el sol no es más que una moneda.
Un buitre emerge de mi garganta/ De: "Dispesion de cuervos”
Juntando dos aguas (de los tejados,
pues abajo es desorden casi seco
del paisaje). Muuú!
Y los niños nos levantamos de
la cama para perseguirte como
a una mariposa nocturna. Muuú!
Una caña roncadora de apenas cinco pétalos
dibuja guirnaldas en nuestro cielo.
Y hemos llegado a la plaza de armas
y ya son dos: Tambamba / Callanga
(una batalla de luces y carcajadas,
nunca una cobardía). Pum, pum, pum...!
La primavera es de pedernal y luciérnaga,
el amor resplandece balbuciente: cantárida
y corazones en la piel de una penca.
Fiesta de cruces y mastuerzo como acuarela
son nuestra poesía.
Entre el maizal y la bruma del grog y la chicha duerme
el toro de trapo como pañuelo olvidado.
Amanece: el sol se apodera del horizonte,
pero nuestra sed permanece, a pesar del cedrón
y la panizara. Pum, pum, pum...!
De: “Toro de trapo y algunas otras deudas”
Crápula vomitiva
Y el resplandor tendrá
su tercer día ahora o en la hora del desgarramiento.
Una cucaracha recorre mi frente.
Fui raíz asida al pavimento y un hongo sigue grabado
en nuestros ojos: mutilación genital, arquitectura de
papel picado, alambrada de púas ardiente/
ven a mí, flor de pétalos herrumbrosos:
tengo las vísceras desparramadas,
el hedor que exhala la alegría infecta de mi laberinto es
el testimonio de la edad que me envuelve como camisa de fuerza.
¿Ves el lago sobre el que floto?: sangre menstrual,
diarrea famélica, orín y, mira hacia allá, hay un ruido en la basura
y acá un silencio reptante: ratas y lagartijas sugieren
un paisaje voraz para almorzar a la hora del poema.
Pero yo no sé qué es el resplandor: sólo rueda el mundo,
infantes en pedazos disparados contra el espejo como
un eco pecaminoso y el sol no es más que una moneda.
Un buitre emerge de mi garganta/ De: "Dispesion de cuervos”
Jorge Luis Roncal - Lima, Perú
Muerte de Ernest
De niñoCuando aún no había perdido la memoriaContaba los pájaros que se posaban en las antenas de los televisoresPero he llegado a la conclusión que el mar se traga los objetosQuizá por eso tus peces son ruiseñores que se roban a las niñasUna chica de cabellos largosComo los aviones o el rumor de los avionesSale de tus páginasEnvuelta y mimada hasta el cansancioPor las manos desquiciadas y sexuales de un dialecto que es un besoNosotros los inocentesTe hicimos un camino vacíoUn asfalto de nubesPara que dibujaras a gusto el mundo de los alucinadosLas bocinas de los autos rara vez te excluyen de sus partiturasEn unos cuantos añosCuando la locura retoñe como una florBrotarán de los ríos los caballos que engendraste
Envío
Y he de decirte amor que al pueblo entraremosocultándonos en la serena orfandad delsilencio cuando las débiles hojas de la oscuridadsean abatidas por el viento furiosode tu risa y siendo siluetas aún por animarse besaremos las paredes empolvadasy nos delizaremos hasta una hamaca de hierbaque recogerá en su regazo a la flor de laentrega y a la lluvia azul de nuestros cuerposy tu imagen no trepará jamás al olvidoni en días arrasados como polen por lanostalgia ni en instantes estrelladosviolentamente en el desastre porque tus ojosson un designio más celeste queel cielo y yo seré un tatuaje en el lienzode tu mirada para brotar como fuegoen tus noches y restaurar el sol de tu pelo
De niñoCuando aún no había perdido la memoriaContaba los pájaros que se posaban en las antenas de los televisoresPero he llegado a la conclusión que el mar se traga los objetosQuizá por eso tus peces son ruiseñores que se roban a las niñasUna chica de cabellos largosComo los aviones o el rumor de los avionesSale de tus páginasEnvuelta y mimada hasta el cansancioPor las manos desquiciadas y sexuales de un dialecto que es un besoNosotros los inocentesTe hicimos un camino vacíoUn asfalto de nubesPara que dibujaras a gusto el mundo de los alucinadosLas bocinas de los autos rara vez te excluyen de sus partiturasEn unos cuantos añosCuando la locura retoñe como una florBrotarán de los ríos los caballos que engendraste
Envío
Y he de decirte amor que al pueblo entraremosocultándonos en la serena orfandad delsilencio cuando las débiles hojas de la oscuridadsean abatidas por el viento furiosode tu risa y siendo siluetas aún por animarse besaremos las paredes empolvadasy nos delizaremos hasta una hamaca de hierbaque recogerá en su regazo a la flor de laentrega y a la lluvia azul de nuestros cuerposy tu imagen no trepará jamás al olvidoni en días arrasados como polen por lanostalgia ni en instantes estrelladosviolentamente en el desastre porque tus ojosson un designio más celeste queel cielo y yo seré un tatuaje en el lienzode tu mirada para brotar como fuegoen tus noches y restaurar el sol de tu pelo
Boris Arrunategui - Lambayeque, Perú
Cuando se aquieten mis temores
Cuando al fin mis temores se aquieten
y vuelva el sol otra vez a mi ventana
cuando sienta el paso de mis campanas
irrumpiendo con sus cantos alegóricos
emergeré del fondo de mis melancolías
Regresare Yo, de aquel sueño profundo
cuando una dulce voz muy tenuemente
irrumpa con su encanto puro y cristalino
susurrando muy dulcemente un: …
¡TE QUIERO!.
Cuando el roció vuelva a mis mañanas
y vuelvan otra vez a florecer las rosas
inundando los verdes campos con su aroma
como en aquellas mis mejores primaveras
Cuando al despertar por las mañanas
cálida la brisa golpea en mi ventana
cuando la vida me baña con su magia
cuando atrás queden todas mis nostalgias
Cuando vuelva otra vez a amar
cuando sienta otra vez ser amado
tierna y muy dulcemente mis palabras
sabrán adornar los pasos de aquel:…
¡TE QUIERO!
Cuando al fin mis temores se aquieten
y vuelva el sol otra vez a mi ventana
cuando sienta el paso de mis campanas
irrumpiendo con sus cantos alegóricos
emergeré del fondo de mis melancolías
Regresare Yo, de aquel sueño profundo
cuando una dulce voz muy tenuemente
irrumpa con su encanto puro y cristalino
susurrando muy dulcemente un: …
¡TE QUIERO!.
Cuando el roció vuelva a mis mañanas
y vuelvan otra vez a florecer las rosas
inundando los verdes campos con su aroma
como en aquellas mis mejores primaveras
Cuando al despertar por las mañanas
cálida la brisa golpea en mi ventana
cuando la vida me baña con su magia
cuando atrás queden todas mis nostalgias
Cuando vuelva otra vez a amar
cuando sienta otra vez ser amado
tierna y muy dulcemente mis palabras
sabrán adornar los pasos de aquel:…
¡TE QUIERO!
Roger Santiváñez - Piura, Perú
Lima visitada (Marzo 2010)
Dulce Rodrigo, amado en la neblina de Lima estival
Te vas caminando sabes sonreír en la música que
Viene del I-Pod & me llena de lágrimas la cara
Dulce Bruno enamorado de las olas que nunca
Corrió en Barranquito, sacra es la amistad de
Nuestro amor solitario bajo los resplandores
Del brujo de San Felipe Blues, cielo alarcos
Que a la larga también se hizo Lux Intrerior
The cramps
Dulce Frido dormido con tus tirantes tirado
Don Alfonso Ortíz borinque en Nueva York
Me salvó la caribe india Anakaona again
Dulce Rodrigo, amado en la neblina de Lima estival
Te vas caminando sabes sonreír en la música que
Viene del I-Pod & me llena de lágrimas la cara
Dulce Bruno enamorado de las olas que nunca
Corrió en Barranquito, sacra es la amistad de
Nuestro amor solitario bajo los resplandores
Del brujo de San Felipe Blues, cielo alarcos
Que a la larga también se hizo Lux Intrerior
The cramps
Dulce Frido dormido con tus tirantes tirado
Don Alfonso Ortíz borinque en Nueva York
Me salvó la caribe india Anakaona again
miércoles, 30 de junio de 2010
lunes, 21 de junio de 2010
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domingo, 13 de junio de 2010
lunes, 10 de mayo de 2010
Jorge Vargas Prado - Cusco, Perú
Poema Borderline 2
Escucha: Yo, puedo cernir el cielo y hacer que llueva.
Puedo pincharle los ojos a Dios con mi aguja incandescente.
Revierto el mundo y sin embargo: Tú.
Luego, tu mandíbula: nudo de cordilleras, tu maldita boca.
Soy feliz como un río de sangre, como un brazo suelto persiguiéndote,
como tu ropa sucia. Yo, soy feliz como un grito.
Poema Borderline 3
Hoy he cagado muy bien sin ruido y fácilmente.
He cagado pensando en ti y, siendo sincero, ya no me da vergüenza.
(Entiende: los bonitos también cagan)
Para pensar de intestinos es preciso entender que el culo azul de un ruso
huele igual que el culo de un hermoso soldado del Perú.
Me emborracho y pienso en la plastilina de mi estómago.
Atardeces.
Luego llego a una rotunda verdad:
Cada mañana cago a pedazos mi corazón.
Poema Borderline Último
Pizarra:
Y al final juzgo que el tiempo no se detiene con tu ausencia
inexpugnable ni con mis ganas de morir sino sólo cuando un poema se
hace nudos de cristal.
Rumi Uya (Cara de Piedra)
Rumi uya, te regalo esta cajita hecha con mis costillas rotas de no
abrazarte. Puedes conservar aquí dentro la garúa y mis juegos de
canica.
Rumi uya, te regalo esta cajita para que te lleves lejos las junturas
perfectas, las piedras de catorce ángulos que arman tu cara; para que se
esconda la espuma tibia de tu cuerpo en manadas felices.
Rumi uya, te regalo esta cajita donde caben tus ojos para que cuando
llores no inundes la cosecha, no ahogues a las vacas ni me despiertes
empapado.
Rumi uya, te regalo esta cajita con nuestras ropas húmedas, nuestros
chullos húmedos, nuestras cervezas.
Rumi uya, te regalo esta cajita a cambio de una bola de pelos de tu
pubis en mi garganta.
Rumi uya, lo siento, mejor, te regalo esta cajita nomás.
Poema Borderline 2
Escucha: Yo, puedo cernir el cielo y hacer que llueva.
Puedo pincharle los ojos a Dios con mi aguja incandescente.
Revierto el mundo y sin embargo: Tú.
Luego, tu mandíbula: nudo de cordilleras, tu maldita boca.
Soy feliz como un río de sangre, como un brazo suelto persiguiéndote,
como tu ropa sucia. Yo, soy feliz como un grito.
Poema Borderline 3
Hoy he cagado muy bien sin ruido y fácilmente.
He cagado pensando en ti y, siendo sincero, ya no me da vergüenza.
(Entiende: los bonitos también cagan)
Para pensar de intestinos es preciso entender que el culo azul de un ruso
huele igual que el culo de un hermoso soldado del Perú.
Me emborracho y pienso en la plastilina de mi estómago.
Atardeces.
Luego llego a una rotunda verdad:
Cada mañana cago a pedazos mi corazón.
Poema Borderline Último
Pizarra:
Y al final juzgo que el tiempo no se detiene con tu ausencia
inexpugnable ni con mis ganas de morir sino sólo cuando un poema se
hace nudos de cristal.
Rumi Uya (Cara de Piedra)
Rumi uya, te regalo esta cajita hecha con mis costillas rotas de no
abrazarte. Puedes conservar aquí dentro la garúa y mis juegos de
canica.
Rumi uya, te regalo esta cajita para que te lleves lejos las junturas
perfectas, las piedras de catorce ángulos que arman tu cara; para que se
esconda la espuma tibia de tu cuerpo en manadas felices.
Rumi uya, te regalo esta cajita donde caben tus ojos para que cuando
llores no inundes la cosecha, no ahogues a las vacas ni me despiertes
empapado.
Rumi uya, te regalo esta cajita con nuestras ropas húmedas, nuestros
chullos húmedos, nuestras cervezas.
Rumi uya, te regalo esta cajita a cambio de una bola de pelos de tu
pubis en mi garganta.
Rumi uya, lo siento, mejor, te regalo esta cajita nomás.
Gabriela P. Galván Hernández - México D. F., México
El Arte de Mentir
Después de buscarte
Después de encontrarte
Sin haberte mirado
Ni tocada alguna vez
Creyendo y haciendo creer
Fingiendo para evitar perecer
Buscando la sonrisa adecuada
Para decir la verdad
Verdad a medias
O a medias verdades
Esa sonrisa que dice que si
Esa mirada que dice no
El tono de voz
El frió en la piel
La muerte en vida
La soledad que busca volver
Ese sentimiento eterno
Revolución, arte, paz
Paz y tranquilidad… No
Eso solo en el sepulcro
Revolución en la tierra
En la piel, la vida
En la sangre, el arte
Y la guitarra… con él
El Arte de Mentir
Después de buscarte
Después de encontrarte
Sin haberte mirado
Ni tocada alguna vez
Creyendo y haciendo creer
Fingiendo para evitar perecer
Buscando la sonrisa adecuada
Para decir la verdad
Verdad a medias
O a medias verdades
Esa sonrisa que dice que si
Esa mirada que dice no
El tono de voz
El frió en la piel
La muerte en vida
La soledad que busca volver
Ese sentimiento eterno
Revolución, arte, paz
Paz y tranquilidad… No
Eso solo en el sepulcro
Revolución en la tierra
En la piel, la vida
En la sangre, el arte
Y la guitarra… con él
Oscar Ramírez - Lima, Perú
Los Amantes
De cuarto vecino (Inédito)
Los Amantes
a María Armas
En un principio
el amor se ocultaba en las orillas
y niños desnudos vagaban en nuestros sueños
haciendo de ventiscas
terrenos abiertos al orfanato
del día.
Dos cuerpos admiraban los homenajes vespertinos
en una erosión de cúpulas
y laberintos.
El aire crujía sobre
la espalda de los animales furiosos,
abrigando la posibilidad
de un aleteo carente
de moralidad.
Con el llegar de las voces,
nos quedaba la duda:
una lágrima musical
o confundir el tiempo.
Luego
las horas,
la tentación del descanso,
la infructuosa lividez de las heridas
tenían por bien
perturbar los quehaceres.
Bajo las sábanas es posible olvidar
que el hogar es un altar de profundo respeto.
el amor se ocultaba en las orillas
y niños desnudos vagaban en nuestros sueños
haciendo de ventiscas
terrenos abiertos al orfanato
del día.
Dos cuerpos admiraban los homenajes vespertinos
en una erosión de cúpulas
y laberintos.
El aire crujía sobre
la espalda de los animales furiosos,
abrigando la posibilidad
de un aleteo carente
de moralidad.
Con el llegar de las voces,
nos quedaba la duda:
una lágrima musical
o confundir el tiempo.
Luego
las horas,
la tentación del descanso,
la infructuosa lividez de las heridas
tenían por bien
perturbar los quehaceres.
Bajo las sábanas es posible olvidar
que el hogar es un altar de profundo respeto.
De cuarto vecino (Inédito)
Myriam Lozano Assad - Nuevo León, México
19 de Abril 2009
Eyaculado Corazón
I
Intenso, vigoroso
ante sístoles y diástoles
intimaba un corazón
muy enérgico, palpitante.
Cadente bajo la piel
rozando sus largos acentos
se masturbaba conocedor
demente, incesante, violento.
Sus ventrículos esposados
contrayéndose sexuales
compasados de placeres
y fluidos purpurantes.
Imperante excitación
latiendo entre torrentes
comprimido por espasmos
eyaculado corazón…
Era vida, sangre muerte.
II
Muerte.
Relajando su palpitar
emociones de fondo intenso
en placer se fundió carnal
digno amante lisurero.
Ante sólo orgasmos propagar
de ser pasional nació eterno
a la muerte burló seductor
so fuegos resucitó en sexo.
III
Resurrección
Mujereros labios sedosos
que desearon conjugarse
y a ejemplo de masturbarse
con ansía se besaron locos
entre la boca palpitante.
Junio 22 de 2009
El día en que la ciudad calló
Esa tarde de viento helado, escarchas, huesos;
el bullicio citadino rugía como aspas y tieso.
… entre tanto, nuestras gélidas palabras.
Fue así, serena dama, que tomé tus manos
y poniendo la izquierda aclarada bajo mi falda
me moví con soltura para entibiar tus dedos,
entre mi lengua animada, batir los diestros…
Te besé con flujo en mi candente afecto
y a mis pechos desnudos llevé tu rostro bello,
así en tu nariz adherida a mi pezón erecto
te di calidez, desentumí tu miembro, yerto…
Donde tanto hielo – estupefacto- se vio arder gimiendo…
Con los ojos cerrados y la lengua en mis pechos,
pasmado todo, hasta el sobrecogido tiempo,
el semáforo atento cambió de luz
- y al ver ese rojo entrecejos-
nos dimos cuenta que la ciudad aturdida pero contenta
era testigo glacial ya derretido ante nuestro ardor bestial…
Y así fue que aquel congelado día de junio
hasta el tráfico cautivado entre las arterias quedó mudo,
prendido de tus labios, arrancando mi pezón tibio y desnudo.
19 de Abril 2009
Eyaculado Corazón
I
Intenso, vigoroso
ante sístoles y diástoles
intimaba un corazón
muy enérgico, palpitante.
Cadente bajo la piel
rozando sus largos acentos
se masturbaba conocedor
demente, incesante, violento.
Sus ventrículos esposados
contrayéndose sexuales
compasados de placeres
y fluidos purpurantes.
Imperante excitación
latiendo entre torrentes
comprimido por espasmos
eyaculado corazón…
Era vida, sangre muerte.
II
Muerte.
Relajando su palpitar
emociones de fondo intenso
en placer se fundió carnal
digno amante lisurero.
Ante sólo orgasmos propagar
de ser pasional nació eterno
a la muerte burló seductor
so fuegos resucitó en sexo.
III
Resurrección
Mujereros labios sedosos
que desearon conjugarse
y a ejemplo de masturbarse
con ansía se besaron locos
entre la boca palpitante.
Junio 22 de 2009
El día en que la ciudad calló
Esa tarde de viento helado, escarchas, huesos;
el bullicio citadino rugía como aspas y tieso.
… entre tanto, nuestras gélidas palabras.
Fue así, serena dama, que tomé tus manos
y poniendo la izquierda aclarada bajo mi falda
me moví con soltura para entibiar tus dedos,
entre mi lengua animada, batir los diestros…
Te besé con flujo en mi candente afecto
y a mis pechos desnudos llevé tu rostro bello,
así en tu nariz adherida a mi pezón erecto
te di calidez, desentumí tu miembro, yerto…
Donde tanto hielo – estupefacto- se vio arder gimiendo…
Con los ojos cerrados y la lengua en mis pechos,
pasmado todo, hasta el sobrecogido tiempo,
el semáforo atento cambió de luz
- y al ver ese rojo entrecejos-
nos dimos cuenta que la ciudad aturdida pero contenta
era testigo glacial ya derretido ante nuestro ardor bestial…
Y así fue que aquel congelado día de junio
hasta el tráfico cautivado entre las arterias quedó mudo,
prendido de tus labios, arrancando mi pezón tibio y desnudo.
Paolo Astorga - Lima, Perú
City
Soñé con las antorchas
el fuego azul tratando de inundar los vientres
sentí que alguien lloraba
un cuerpo tendido
entre los tambores de alma
una pupila penetrada por carruseles,
una mujer desnuda caminando por el río
hasta que el agua muestre a la bestia
violada por las sábanas
te tomaré de las manos
y apenas la carne
será tuya
la flor
explotará en el arco iris
gris
alcoba
de tu vientre
Múltiple Voz
La seda del viento
el aguacero de medusas
y el falso movimiento de sombras,
pétrea ciudad mordida
que confabula mi vértigo
a la música de los que luchan
por hacerse inseguros seres de barro
al atardecer sus ojos humanos
(Inéditos)
City
Soñé con las antorchas
el fuego azul tratando de inundar los vientres
sentí que alguien lloraba
un cuerpo tendido
entre los tambores de alma
una pupila penetrada por carruseles,
una mujer desnuda caminando por el río
hasta que el agua muestre a la bestia
violada por las sábanas
te tomaré de las manos
y apenas la carne
será tuya
la flor
explotará en el arco iris
gris
alcoba
de tu vientre
Múltiple Voz
La seda del viento
el aguacero de medusas
y el falso movimiento de sombras,
pétrea ciudad mordida
que confabula mi vértigo
a la música de los que luchan
por hacerse inseguros seres de barro
al atardecer sus ojos humanos
bajo la capital de un sol hermafrodita.
(Inéditos)
William Gonzales Pérez - Lima, Perú
Círculo continuo del Amor
Dice que la razón de volver a verlo
es por la misma razón que ya no desea eso,
con la mirada roja él ha caminado en círculos por horas
ella tranquila rehaciendo su vida
suave – transparente –bella.
Él sigue recordando los pasos acaramelados
por el parque triangular.
Su llamada ha seguido sonando,
no han contestado sus penas.
Y cansada del sonar de sus tímpanos
se acerca por última vez
ver no tan cerca a sus ojos
y así sean lagrimosos
ha asegurado ella
recogerá su número – sus recuerdos –
las cartas – los sueños
y seguirán sus días
como lo fue antes de caer en el círculo continuo del amor.
En el nombre de la Flor
Tú sabes de sueños,
de diamantes arcoiriso
fugases encuentros
de claveles perdidos
o de aromas ausentes
de besos arrancados a la fuerza
o troncos escritos a fuerza
de rosas rojas hoy negros recuerdos,
o de pasada piel perfumada,
son tantas las palabras
más largas olvidarlas
y más cuando por nombre llevas
la de una flor amada.
Círculo continuo del Amor
Dice que la razón de volver a verlo
es por la misma razón que ya no desea eso,
con la mirada roja él ha caminado en círculos por horas
ella tranquila rehaciendo su vida
suave – transparente –bella.
Él sigue recordando los pasos acaramelados
por el parque triangular.
Su llamada ha seguido sonando,
no han contestado sus penas.
Y cansada del sonar de sus tímpanos
se acerca por última vez
ver no tan cerca a sus ojos
y así sean lagrimosos
ha asegurado ella
recogerá su número – sus recuerdos –
las cartas – los sueños
y seguirán sus días
como lo fue antes de caer en el círculo continuo del amor.
En el nombre de la Flor
Tú sabes de sueños,
de diamantes arcoiriso
fugases encuentros
de claveles perdidos
o de aromas ausentes
de besos arrancados a la fuerza
o troncos escritos a fuerza
de rosas rojas hoy negros recuerdos,
o de pasada piel perfumada,
son tantas las palabras
más largas olvidarlas
y más cuando por nombre llevas
la de una flor amada.
Julia Nidia Rodríguez Chuquillanqui - Lima, Perú
Pecado
Retruécame en tu manto
sabedor de mis voluntades…
debilidad de la carne,
excomulgable piel infiel
alborózame el encanto pecado
de volar en las cálidas
tinieblas de tu abrazo.
Embebébeme, sométeme, rutila…
rescata el saberme en contubernio
con la quieta y esquiva ternura
que pasea en tu alambrera,
en el pliegue de tu aldaba…
(Soy las efemérides de tu comarca.)
La virtud de mis estancias
cual alondra en destierro,
azucena engarzada en albedrío…
con esa amplitud precisa
hurga en el rumor
creciente de abstinencia…
Que prosiga la vida pecado…
Con todos sus “además”.
Pecado
Retruécame en tu manto
sabedor de mis voluntades…
debilidad de la carne,
excomulgable piel infiel
alborózame el encanto pecado
de volar en las cálidas
tinieblas de tu abrazo.
Embebébeme, sométeme, rutila…
rescata el saberme en contubernio
con la quieta y esquiva ternura
que pasea en tu alambrera,
en el pliegue de tu aldaba…
(Soy las efemérides de tu comarca.)
La virtud de mis estancias
cual alondra en destierro,
azucena engarzada en albedrío…
con esa amplitud precisa
hurga en el rumor
creciente de abstinencia…
Que prosiga la vida pecado…
Con todos sus “además”.
Bohemia Nebulosa
“La Poesía en todas sus latitudes”
Oscar Portela - Corrientes Capital, Argentina
Fragilité
à Sabine
Tu es l’ange. Ici, incarné.
Avec moi. Tu es mon abîme.
La beauté fragile qui détruit
Tout. Tes mains ne sont pas des Mains.
Ce sont les ailes légères que le vent
Agite sur la terre aride
Fiancée à mes pleurs.
Si tu le savais, ce savoir aussi pourrait
Me détruire. Tu ne le supporterais pas.
Pas même un instant. C’est l’étendue
Où l’abîme cherche l’Éther et tous deux
Signent un nouveau pacte.
Mon cœur souffre. Comment un mortel
Pourrait-il le supporter ? Ens’aveuglant.
Mais dans les ténèbres, je vois s’agiter
Tout ce qui sur ton passage révèle
La présence de l’Ange.
Ce fut impossible et le sera toujours supporter la
Mesure dans l’infini qui souffle ici
À mes côtés. Tu Es l’Insomnie.
Laisse ce mortel consumer
Ses peurs violacées et verse ses
Cendres en honneur de tes ailes.
Noël Mathieu “Pierre Emmanuel” 1906 – 1984 - Ruán, Francia
Scorpion
Noël Mathieu “Pierre Emmanuel” 1906 – 1984 - Ruán, Francia
Scorpion
Dans le chambranle à l'abri du volet
Le scorpion ramassé sur lui-même
Rêve sans bords sous la Protection.
Quand je l'éveille en ouvrant la fenêtre
Je le salue et lui offre le jour.
Il m'est lié par ma reconnaissance
De ton amour dont je suis l'intendant
Et qui par lui dès mon lever m'assigne
Puisque Tu m'as donné droit de choisir
Si sa présence ajoute à ta Louange
Ou si pour que je loue il doit mourir.
(Del libro Tu)
Oscar Portela - Corrientes Capital, Argentina
Fragilidad
Fragilidad
a Sabinne.
Eres el Ángel. Estas aquí, encarnado.
Junto a mí. Eres mi abismo.
La frágil belleza que lo destruye
Todo. Tus manos no son Manos.
Son las Ligeras Alas que el viento
Agita sobre la tierra árida
Desposada a mí llanto.
Si lo supieras, ese saber también podría
Destruirme. Ni un instante siquiera
Podría soportarlo. Es el ámbito
Donde el abismo busca el Éter y ambos
Sellan un nuevo pacto.
Mi corazón estalla. ¿Como un mortal
Podría soportarlo? Encegueciéndose.
Pero en tinieblas veo estremecerse
Todo lo que a tu paso siente
La presencia del Ángel.
Imposible fue y será soportar la
Medida deste infinito que sopla aquí
A mi lado. Insomnio Eres Tú.
Deja que éste mortal consuma
Sus temores violáceos y vuelque sus
En el marco al amparo del postigo
Replegado en sí mismo el escorpión
Bajo la Protección sueña sin bordes.
Cuando lo despierto al abrir la ventana
Lo saludo y le hago don del día.
A mí lo ata mi agradecimiento
De tu Amor cuyo administrador yo soy
Y que por él desde el alba me nombra
Ya que me has dado el derecho de elegir
Si su presencia aumenta tu Alabanza
O si para alabarte lo debo hacer morir.
(Del libro Tu)
Traducción de Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán
Javier Cotillo “JACO” - Lima, Perú
Nunca más
Ojos que se nutren de risas
y carcajadas preñadas de sarcasmo
justificando panes carbonizados del mañana,
¿nutrirse con migas soñolientas de cada vitrina?
¡Siempre!
Lejos el sudor que abre a la tierra con los pies,
granos de trigo partidos por labriegos
crueles puñales protegiendo callos sin fin.
Yugo carcomiendo al yugo sin esperanzas.
¡Hasta cuándo!
Promesas eternas que revientan
las hambres sin tripas llenas de cal,
ya no más te abrigues
con pieles de escarcha
¡En marcha!
¡ADALIDES EN MARCHA!
Nunca más
Ojos que se nutren de risas
y carcajadas preñadas de sarcasmo
justificando panes carbonizados del mañana,
¿nutrirse con migas soñolientas de cada vitrina?
¡Siempre!
Lejos el sudor que abre a la tierra con los pies,
granos de trigo partidos por labriegos
crueles puñales protegiendo callos sin fin.
Yugo carcomiendo al yugo sin esperanzas.
¡Hasta cuándo!
Promesas eternas que revientan
las hambres sin tripas llenas de cal,
ya no más te abrigues
con pieles de escarcha
¡En marcha!
¡ADALIDES EN MARCHA!
Ivo González - Buenos Aires, Argentina
Nena del Guardapolvo
Nena del Guardapolvo
(Para Esperanza de 8 años que esperaba el colectivo un día
de lluvia para volverse a su casa)
Nena del guardapolvo de su hermana
Del zapato ajado y frío
De los pocos útiles
Presa fácil de la miseria
De un Estado abandónico
Del colectivero descuidado
Nena que no se enteró del paro
Nena del guardapolvo con escarapela
Del novio en el corazón
Del pupitre despatarrado
Del docente sin vocación
Presa fácil del violador
De la plaza sin juegos
Nena del guardapolvo blanco
Nena del cielo celeste
Y de celeste hoy se me antoja el lago
Nena del capricho de vivir
De la más alta nobleza
De mirar a los dos lados
Nena qué te importa el gremio a vos
Nena del guardapolvo salpicado con tinta
Contenta de saber leer y escribir
De venirte hasta la escuela
Nena de mamá y papá
Nena con el porvenir mío
Nena con el porvenir tuyo
Esa nena estoy mirando
Y me parece ver muchos nenes
Y muchas nenas
Y tengo rabia y tengo vergüenza Propia
Pero también tengo mucha vergüenza Ajena.
(Del poemario Poemas De Panadería)
Willni A. Dávalos Orduña - Cusco, Perú
Voyeur
Sé que le gusta verme desnuda.
En silencio, lucha por controlarse,
por no entrar,
por plantarse detrás de la puerta
y mirar.
Entonces sonrío
(sé que lo tengo)
Me agacho
mostrando lujuria resina en mis nalgas.
O me rasco el pubis
dejando que vea algo de bosque
y cuando me pongo el sostén, gozosamente los acomodo;
y siento su ojo erecto
muriendo por entrar a mis ojos.
Su boca erecta
sufriendo por entrar a mi boca.
Todo su cuerpo
como un gran pene abstemio.
Anheloso.
Imbécil,
mil veces imbécil,
y así dice ser mi padre.
Es increíble.
Como un parásito
Riega con sonrisas mi chacra de espanto.
¿Alguna vez viste al miedo, florecer?
Huélelo.
No está en el aire.
¡Está en ti!
Verbaliza tu pesadilla
antes de que le salgan brazos
y te ahorque esta noche.
Ya no leas,
escúchalo
no está en la carretera herciana.
¡Está en ti! ¡Está en ti!
Voyeur
Sé que le gusta verme desnuda.
En silencio, lucha por controlarse,
por no entrar,
por plantarse detrás de la puerta
y mirar.
Entonces sonrío
(sé que lo tengo)
Me agacho
mostrando lujuria resina en mis nalgas.
O me rasco el pubis
dejando que vea algo de bosque
y cuando me pongo el sostén, gozosamente los acomodo;
y siento su ojo erecto
muriendo por entrar a mis ojos.
Su boca erecta
sufriendo por entrar a mi boca.
Todo su cuerpo
como un gran pene abstemio.
Anheloso.
Imbécil,
mil veces imbécil,
y así dice ser mi padre.
Es increíble.
Como un parásito
Riega con sonrisas mi chacra de espanto.
¿Alguna vez viste al miedo, florecer?
Huélelo.
No está en el aire.
¡Está en ti!
Verbaliza tu pesadilla
antes de que le salgan brazos
y te ahorque esta noche.
Ya no leas,
escúchalo
no está en la carretera herciana.
¡Está en ti! ¡Está en ti!
Elena De Yta - Arequipa, Perú
Desplumando Insomnios
No existen días después de morirse cada noche
Ni comunión sagrada que solvente el espíritu
De un corazón carcomido por el dolor de estar aún presente
Y no sentirse parte de Dios.
Ni de uno mismo.
No existen días, ni mañanas, ni luz, ni sol
Para la inmundicia de ser un átomo, una partícula
Un vestigio de todo y todos...
Ni lágrimas en los ojos
Corriendo un marrón café,
Azul eléctrico
O amor en un beso
Tras Sintético rojo.
Oración a Sarita Colonia, para antes de salir
Sálvanos Sarita, tú santa, virgen milagrosa
Tú que viviste la experiencia desgarradora
Líbranos de abusadores y estafadores
Protégenos en esta triste oscuridad
En que por pan nos arriesgamos
Al robo y al odio de la gente.
De los cuervos uniformados también
Guárdanos, Sarita, y si nos atrapan, proporciónanos
El abrigo suficiente para sobrevivir la fría celda
Y transfigura nuestro rostro para que nuestras madres
Queden lejos de la humillación y la vergüenza.
Acompáñanos siempre Sarita para que de tu mano podamos
Al fin encontrar la luz y valentía necesaria para poder
Enmendar nuestras vidas.
Amén.
Desplumando Insomnios
No existen días después de morirse cada noche
Ni comunión sagrada que solvente el espíritu
De un corazón carcomido por el dolor de estar aún presente
Y no sentirse parte de Dios.
Ni de uno mismo.
No existen días, ni mañanas, ni luz, ni sol
Para la inmundicia de ser un átomo, una partícula
Un vestigio de todo y todos...
Ni lágrimas en los ojos
Corriendo un marrón café,
Azul eléctrico
O amor en un beso
Tras Sintético rojo.
Oración a Sarita Colonia, para antes de salir
Sálvanos Sarita, tú santa, virgen milagrosa
Tú que viviste la experiencia desgarradora
Líbranos de abusadores y estafadores
Protégenos en esta triste oscuridad
En que por pan nos arriesgamos
Al robo y al odio de la gente.
De los cuervos uniformados también
Guárdanos, Sarita, y si nos atrapan, proporciónanos
El abrigo suficiente para sobrevivir la fría celda
Y transfigura nuestro rostro para que nuestras madres
Queden lejos de la humillación y la vergüenza.
Acompáñanos siempre Sarita para que de tu mano podamos
Al fin encontrar la luz y valentía necesaria para poder
Enmendar nuestras vidas.
Amén.
Maigualida Manrique - Valencia, Venezuela
Aquí Solitaria...
Camino descalza por la playa
cierro los ojos y disfruto
de ese mar de vida que
anega mis sueños y hace
que renazca la esperanza
Viajan mis tristes anhelos
una lagrima cae y me recuerda
cuando pincelabas mi cuerpo
con tus labios y tus dedos
El tiempo traerá sus momentos
de amor y fantasía al descubierto
Mientras camino por esta playa
solitaria, buscando saber adonde
te has llevado mis sueños y mis besos.
Soledad...
Soledad dormitas volando
tranquila como el alma viajera
Soledad siempre vienes y te vas
Eres nostalgia y música del poeta
que viaja en un barco sin naufragio
sin esperanza y sin estrellas
Eres alegría dormida que despierta
como el amor con un beso en
una noche de fiesta
Soledad eres canto y a veces gemido
en el recuerdo de lo que se quiso
y que tal vez pudo haber sido
en la blanca sombra de un amor prohibido
¿Que buscas soledad en un mundo plácido?
¡Triste caminar, por que el amor aun prohibido
permanece estático, cuándo la noche llega
cuando la verdad es amarga, y los sueños
sucumben en la distancia!
¿Y entonces?
Queda llorar entre la risa escondida
(Del poemario Huellas de Arena de mi Vida)
Aquí Solitaria...
Camino descalza por la playa
cierro los ojos y disfruto
de ese mar de vida que
anega mis sueños y hace
que renazca la esperanza
Viajan mis tristes anhelos
una lagrima cae y me recuerda
cuando pincelabas mi cuerpo
con tus labios y tus dedos
El tiempo traerá sus momentos
de amor y fantasía al descubierto
Mientras camino por esta playa
solitaria, buscando saber adonde
te has llevado mis sueños y mis besos.
Soledad...
Soledad dormitas volando
tranquila como el alma viajera
Soledad siempre vienes y te vas
Eres nostalgia y música del poeta
que viaja en un barco sin naufragio
sin esperanza y sin estrellas
Eres alegría dormida que despierta
como el amor con un beso en
una noche de fiesta
Soledad eres canto y a veces gemido
en el recuerdo de lo que se quiso
y que tal vez pudo haber sido
en la blanca sombra de un amor prohibido
¿Que buscas soledad en un mundo plácido?
¡Triste caminar, por que el amor aun prohibido
permanece estático, cuándo la noche llega
cuando la verdad es amarga, y los sueños
sucumben en la distancia!
¿Y entonces?
Queda llorar entre la risa escondida
y la sombra del amor que aguarda
(Del poemario Huellas de Arena de mi Vida)
Gabriela Paredes - Quito, Ecuador
Lamento Nocturno
Maquinaciones febriles,
abriles desiertos.
Muertos.
Muertos!!!
En la arena solo quedan despojos,
esqueletos tristes bajo la vía láctea.
Calcanea presencia de la muerte a puertas de la muerte.
Premonición del inmenso vacío,
de una vida llena de nada.
La certeza de que el paso del tiempo sólo nos deja más solos.
No hay oasis que contenga nuestra desdicha,
no hay más que un Principito llorando.
El ingenuo,
el acuchillado.
El que ofrece ante un altar
a cambio de perdón y olvido.
Abisal
A veces siento una asfixia,
un susurro de desdicha que me inyecte el virus del mal genio.
A veces reniego de la vida,
de la declaración de lucha permanente,
de la guerra sin cuartel.
Y me canso,
y me pierdo,
me como las uñas.
Me siento en la vereda del camino
y dejo que la urbe me llame.
Lamento Nocturno
Maquinaciones febriles,
abriles desiertos.
Muertos.
Muertos!!!
En la arena solo quedan despojos,
esqueletos tristes bajo la vía láctea.
Calcanea presencia de la muerte a puertas de la muerte.
Premonición del inmenso vacío,
de una vida llena de nada.
La certeza de que el paso del tiempo sólo nos deja más solos.
No hay oasis que contenga nuestra desdicha,
no hay más que un Principito llorando.
El ingenuo,
el acuchillado.
El que ofrece ante un altar
a cambio de perdón y olvido.
Abisal
A veces siento una asfixia,
un susurro de desdicha que me inyecte el virus del mal genio.
A veces reniego de la vida,
de la declaración de lucha permanente,
de la guerra sin cuartel.
Y me canso,
y me pierdo,
me como las uñas.
Me siento en la vereda del camino
y dejo que la urbe me llame.
Denisse Vega Farfan - Trujillo, Perú
«De niño te enseñaron
las variedades del fuego
los que aparentan ser mar
y anidan multitudes de arena
los que te incineran entre sueños
y hacen que tu corazón amanezca colmado
de febriles bendiciones
pero quién te enseñó
a encender tu propio fuego?
quién te advirtió
de los que huelen a sándalo
y te fulminan la lengua?»
«No hay reinos
no hay nada diferente a esta montaña de polvo
a estas piedras que ruedan dentro de nuestra carne
a esta luz inabarcable que orina en nuestra voz
su falsa canción no es el abrevadero
la entraña de un dios mortal y semidormido
ni el mensaje de alguna ruina lunar
sólo el temblor de los astros
que siempre nos llaman
bajo la nuca
los mismos mandriles chillando
ocultos en el fuego
la alta madriguera de la soledad
no hay reino
recoge tus ojos del agua
entiérralos en tu corazón
sé libre
anda»
«De niño te enseñaron
las variedades del fuego
los que aparentan ser mar
y anidan multitudes de arena
los que te incineran entre sueños
y hacen que tu corazón amanezca colmado
de febriles bendiciones
pero quién te enseñó
a encender tu propio fuego?
quién te advirtió
de los que huelen a sándalo
y te fulminan la lengua?»
«No hay reinos
no hay nada diferente a esta montaña de polvo
a estas piedras que ruedan dentro de nuestra carne
a esta luz inabarcable que orina en nuestra voz
su falsa canción no es el abrevadero
la entraña de un dios mortal y semidormido
ni el mensaje de alguna ruina lunar
sólo el temblor de los astros
que siempre nos llaman
bajo la nuca
los mismos mandriles chillando
ocultos en el fuego
la alta madriguera de la soledad
no hay reino
recoge tus ojos del agua
entiérralos en tu corazón
sé libre
anda»
Cristian Astigueta - Tacna, Perú
Nena/Nena o El Blues Animal
1
todos sabemos
(absolutamente) todos
los crímenes
sin forma
de tu cabeza
r o d a n t e
aulladora e indecisa
bullendo los bares
amarillentos
i las entrepiernas
confundidas
de los viernes
(lunes o sábados)
2
orfeo/nena
todos sabemos
que ella te dejó
inconcluso
en la sexta línea
densa
antinatural
con los pies torcidos
(casi) desaparecidos
como cristales furiosos
sobándote
raspándote
la tristeza cervical
3
estás perdido
otra i otra vez
( l o v e s ? )
4
ya no llores
tus dudas i
tus manos
son tan bellas
(a través del alcohol)
que cualquier arma
se dejaría violar
Nena/Nena o El Blues Animal
1
todos sabemos
(absolutamente) todos
los crímenes
sin forma
de tu cabeza
r o d a n t e
aulladora e indecisa
bullendo los bares
amarillentos
i las entrepiernas
confundidas
de los viernes
(lunes o sábados)
2
orfeo/nena
todos sabemos
que ella te dejó
inconcluso
en la sexta línea
densa
antinatural
con los pies torcidos
(casi) desaparecidos
como cristales furiosos
sobándote
raspándote
la tristeza cervical
3
estás perdido
otra i otra vez
( l o v e s ? )
4
ya no llores
tus dudas i
tus manos
son tan bellas
(a través del alcohol)
que cualquier arma
se dejaría violar
martes, 27 de abril de 2010
Primer Recital de Revistas de Poesía de Lima
Este evento buscar abrir un espacio, generar interés, recalcar la vida de las revistas de poesía, así como dar a conocer de una manera accesible a las masas, donde aún existen personas que dejando de lado muchas vanidades colaboran con su granito de poesía, la existencia de la literatura.
Revistas y Poetas invitados:
NOSOESIA
Félix Méndez
Dicho día se estará ofreciendo el material de las revistas presentes.
Organiza: Pohemia Lux
Día: Viernes 7 de mayo
Hora: 7 p.m.
Lugar: Casa Musea José Carlos Mariátegui
Informes: pohemia_lux@hotmail.com / pohemia.lux@gmail.com
A continuación, se adjunta los blogs de los invitados:
http://revistaremolinos.blogspot.com/
http://pohemialux.blogspot.com/
http://letrasueltacultural.blogspot.com/
http://lozpoetasdeazfalto.blogspot.com/
Revistas y Poetas invitados:
Remolinos
Karina Moscoso
José Jiménez
César Pineda
Paolo Astorga.
Pohemia Lux
Indira Anampa
Alfredo Ruiz Chinchay
Walter E. Córdova Romero
Roy Dávatoc
Letra Suelta
Orlando Ordoñez Santos
Alejandro Medina Justina
William Gonzales Pérez
Salomón Valderrama Cruz
Poetas de Asfalto
Richi Lakra
Luis “El primo Mujica”
Charles Velorio Barzola
Fernando Laguna
Cristian Portocarrero
Karina Moscoso
José Jiménez
César Pineda
Paolo Astorga.
Pohemia Lux
Indira Anampa
Alfredo Ruiz Chinchay
Walter E. Córdova Romero
Roy Dávatoc
Letra Suelta
Orlando Ordoñez Santos
Alejandro Medina Justina
William Gonzales Pérez
Salomón Valderrama Cruz
Poetas de Asfalto
Richi Lakra
Luis “El primo Mujica”
Charles Velorio Barzola
Fernando Laguna
Cristian Portocarrero
NOSOESIA
Félix Méndez
Dicho día se estará ofreciendo el material de las revistas presentes.
Organiza: Pohemia Lux
Día: Viernes 7 de mayo
Hora: 7 p.m.
Lugar: Casa Musea José Carlos Mariátegui
Informes: pohemia_lux@hotmail.com / pohemia.lux@gmail.com
A continuación, se adjunta los blogs de los invitados:
http://revistaremolinos.blogspot.com/
http://pohemialux.blogspot.com/
http://letrasueltacultural.blogspot.com/
http://lozpoetasdeazfalto.blogspot.com/
sábado, 24 de abril de 2010
Pohemia Lux en la premiación a los ganadores de la II Bienal de Novela y de la XIV Bienal de Poesía, Sócrates Zuzunaga y Boris Espezúa Salmón.
En el festivo contexto del Día del Idioma, los directores de Pohemia Lux, Alfredo Ruiz y Walter Córdova, estuvimos presentes en el Auditorio de Petroperú, con motivo de la entrega de los trofeos a los ganadores del Premio Copé Oro de la II Bienal de Novela y de la XIV Bienal de Poesía, respectivamente, Sócrates Zuzunaga y Boris Espezúa Salmón. El ganador de Novela recibió, además, 35,000 nuevos soles, y el de Poesía, 20,000 nuevos soles, y ambos verán sus obras publicadas en julio de este año.
El Premio Copé, que desde hace 31 años convoca puntualmente Petroperú S.A., está recibiendo un impulso muy interesante no solo nacional sino internacional, gracias a su renovada Política Cultural, documento que fue aprobado por Acuerdo de Directorio a mediados de 2007. Ello implicó, además de la convocatoria internacional del certamen literario más importante del Perú, la incorporación de dos nuevos géneros: Novela (en años impares, junto con Poesía) y Ensayo (en años pares, junto a Cuento).
Cabe precisar que, en la bienal de poesía también se premió a Martín Zúñiga Chávez y Carlos Rómulo Baldwin del Castillo por empate en el Premio Copé Plata, así como también a Luis Eduardo García López, con el Premio Copé Bronce.
Entre los finalistas extranjeros en la bienal de novela estuvieron los cubanos Jorge Luis Sánchez Bravo y Luis Adrian Betancourt, y el argentino Mariano Catoni. Mientras que los finalistas peruanos fueron Yuri Vásquez Chire, Aldo Cavero Galimidi, Dimas Arrieta Espinoza y Jesús Díaz Tejada.
En cuanto a los finalistas de la XIV Bienal de Poesía estuvieron los peruanos Luzgardo Medina Egoavil, Verónica Cuchillo Paulo, Fredi Arnaldo de la Cruz Álvarez, Emilio Walter Aguirre Portilla, Paul Alexander Forsyth Tessey, Rubén Venturo Silva Pretel, Ana María Rodrigo Prado de Lust, Róger Lázaro Ynca, José Donayre Hoefken, Wilson Cabrejos Caracciolo, Victoria Guerrero Peirano y Juan Francisco Peña Curay.
Iván Edilberto Sócrates Zuzunaga Huaita (Páucar del Sarasara, Ayacucho, 1954), ha sido ganador de concursos literarios nacionales e internacionales entre los que destacan el Premio Nacional de Educación Horacio en 1994, 1999 y 2000; en cuatro oportunidades del Concurso “El Cuento de las Mil Palabras”, organizado por la revista Caretas; Concurso de Cuento “Inca Garcilaso de la Vega”, convocado por la Casa de España; Primer Premio de Literatura Quechua convocado por la Universidad Federico Villarreal en cuento (2000) y en poesía (2006); Finalista en el Concurso de Cuentos Hucha de Oro y Premio Internacional Artificie de Poesía de Loja (España); y tres veces distinguido en las bienales de cuento del Premio Copé, entre otros.
Boris Gilmar Espezúa Salmón (Puno, 1960), estudió derecho en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, desempeñándose actualmente como docente universitario en la Universidad Nacional del Altiplano de Puno. Ha obtenido el Primer Puesto en poesía por el Ministerio de Educación (1987), finalista en el VII Bienal de Poesía Premio Copé 1995. Ha publicado los poemarios A través del ojo de un hueso (1988), Tránsito de Amautas (1990), Alba del pez (1998) y Tiempo de cernícalo (2002). Además colabora en el diario “Los Andes” y en diversas revistas literarias del sur del Perú.
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